Un Mal Sueño

Miles de lágrimas invisibles

rasgan mis párpados desde adentro,

las nubes de la desidia y la envidia

intentan asolar la tierra en flor

que cada día vive nuevas aventuras,

más el viento divino

proveniente del infinito

no permite que su acecho

tenga un final desgraciado.

Los días se suceden

como si todo estuviese calculado,

las emociones se viven intensas

como si el tiempo se hubiera congelado,

los ojos lloran lágrimas de sangre

por lo minutos en vano asesinados,

los dolores de un parto inesperado

hacen su llegada

entre atorchas y acantilados.

Las larvas del Destino

envuelven a transeúntes incautos,

el espanto intenta ganar terreno

cual si fuese de Goethe, el Fausto;

lirios de insanía

adornan esta noche nuestras frentes,

todo ha sido un mal sueño...

demencial, esquizoide e inerte.

Curioso Observador

Cuando las estrellas oblícuas

de la incomprensión

se bañan en las anestésicas lágrimas del olvido,

los días se pasan

como dardos afilados

rasgando la piel del incauto

dejando su marca indeleble

en la mente del testigo.

Gritos que se escapan

entre dientes apretados,

empujan las lágrimas rojas

hacia el frío exterior del espacio

donde las palabras mortales

de los labios del Destino

son arrojados con alevosía

sobre los párpados de la alegría,

sofocando las sonrisas

ahogando el entusiasmo

a causa de la sangre

que corre por las venas de lo alguna vez

fue un sueño anhelado,

y que hoy no es más

que un recuerdo errumbrado

en medio de miles de páginas de imágenes castradas,

que no tienen cabida

en los pulmones del pantano

que hoy se transforma en abismo oscuro

e incandescente,

dispuesto a devorar en un instante

al curioso obervador de la muerte de la Muerte

a manos del escriba...

Un Disparo de Sus Labios

Cuando las palabras

duelen en el alma

más que certeros dardos envenenados,

las lágrimas silenciosas

de un hombre consciente de sus errores,

ruedan a través del vacío

que produce el gentío de sombras lúgubres

que danzan en círculos

alrededor de un corazón triste.

No juzga a la emisora de esas palabras

no grita, ni patalea

no se desespera tanto

tratando de contener el caudal de lágrimas

que queman sus entrañas.

Ahogado el pecho, el aire busca ingresar

a los pulmones,

tratando de sanar los dolores

del laceramiento producido

por sus propios errores

que tienen como consecuencia

los enojos aterradores

de su princesa de cuento.

Llueve hoy a barlovento

dirigiendo la embarcación suicida

del escriba maldito,

produciendo arcadas al océano

que se lo trague,

produciendo erupciones de ira

al volcán que hoy lo ignore,

produciendo una muerte lenta y dolorosa

a manos de las palabras

que sus dulces labios

alguna vez dispararon.

Cuestionamiento

El minuto que sigue al momento
Nunca está donde debería,
Sino que siempre detrás de los minutos de atraso
De una malévola sonrisa cómplice.

El instante siempre fructifera
Y se convierte en recuerdo,
Más si el recuerdo logra ser exitoso…
¿Se convertirá en un instante
Ó pasará a ser parte del todo que llamamos Vida?